Ты живёшь в войне. Или это она живёт в тебе

Порою не можешь поверить в реальность происходящего, что проживаешь часть своей жизни во время войны, страшной, уродливой, беспощадной, с чёрными злобными глазами без зрачков, с острыми зубами, безжалостно разрывающими людскую плоть войны. А только часть жизни? Сколько за эти несколько лет (лет?) мы прожили здесь жизней, сколько мы их отдали, положили на алтарь? А сколько осталось? Это только у кошки девять жизней, а у тебя? Как-то не мечтал о таком настоящем, не представлял во снах, не загадывал под Новый год и бокал шампанского, не фантазировал и вроде как не притягивал такого в свою жизнь. Мыслил позитивно, как учили все психологи и эзотерики вместе взятые - думай о хорошем и хорошее обязательно появится, материализуется, а о плохом просто не думай. При этом почему-то старательно тобой визуализированный коричневый кожаный чемодан с потрескавшейся ручкой и незамысловатым кодовом замком, хранящим в своих недрах два с половиной миллиона долларов не крупными купюрами, так и не появился в твоей жизни. Появилась война, разруха, беда и свинцовое небо над головой. А где чемодан - то? Что не так с позитивным мышлением, картой желаний и визуализацией?)) Плохо старались?

Проезжая каждый день знакомые улицы города, некогда многолюдные, с аляповатыми вывесками, разномастными киосками, магазинчиками с наклейками во всю витрину "Sale", теперь их совсем трудно узнать - израненные, избитые, искалеченные, иногда представляешь, что это всё не по-настоящему. Ну не может же всё это происходить на самом деле, взаправду.

Может это просто два маленьких мальчика играют в игру, в свою совершенно обыкновенную мальчишескую игру? 

Подарили им родители как-то на праздник игрушечный город с домами, садами, парками, троллейбусами, даже телевышка есть, совсем как настоящая. Вот речка, мостик, тут лодочки, целый корабль в два этажа, там вдалеке белоснежные яхты ожидают регаты, маленький игрушечный фонтан, фигурки молодоженов возле фотографируются на память. Здесь улица с многоэтажками, тут парковка с разноцветными машинками, тут СТО, мойка и заправка. А на заправке целая полка со сладостями - миниатюрными шоколадками, орешками, жвачками, мармеладными фигурками, что пугают родителей неестественным ярким цветом и странной выбранной производителем формой - как не червяки, так бабушкины вставные челюсти, глаза зомби - ну что за фантазия? А у детей неподдельный восторг и мимолётное счастье гурмана. 

А вот этот большой яркий новенький красный мусоровоз папа подарил. И самый всамделишный самолёт, точно на таком же всей семьёй летали в Египет когда-то, купаться в море, смотреть на разноцветных рыбок и большие пирамиды. Вот выстроились в ряд на взлетной полосе вертолеты с большими лопастями, внутри кабин которых сидят пилоты в наушниках с микрофоном. И всё как настоящее, реалистичное - колесики крутятся, двери открываются, моторы жужжат под капотом. В темноте огоньки мигают, сирены на полицейской машине истошно воют, переливаются синим. 

Может, если бы играли девочки - Оля и Маша - они бы красили, украшали, садили цветочки, открывали салоны красоты, разводили кудрявых шелковистых барашков в парке и длинноногих лошадок. Кормили бы милых пушистых кроликов сладкой морковкой. Тигры бы мирно жили не в клетках, а на зелёной полянке. Уточки, лебеди да пчёлки вокруг. Может..

А играли мальчишки, обыкновенные мальчишки, в штанишках с вытянутыми коленками, в кроссовках со сбитыми носками, потому что в футбол играли, с грязными руками, потому что заигрались и забыли помыть, так и прибежали домой. А дома их ждал целый город и какой-то незаконченный спор. 
 

А тут под рукой оказались фигурки солдатиков. Что-то осталось ещё из папиной коллекции - вот индейцы с перьями на головах, томагавками в руках, кинжалами, вот неандертальцы с невысоким лбом, мохнатыми бровями и бородами,с большущими дубинами, копьями, острыми камнями вместо ножей. А вот и парочка красноармейцев в бушлатах, выкрикивающие немым ртом победоносное "ураааа!". Случайно оказавшиеся в этом замесе мушкетёры с мушкетами наизготове, пытаются незапятнать свою нарядную, почти что в кружевах, форму и отойти на задворки надвигающейся битвы. Фигурки солдатиков в касках, портупеях, с гранатами в руках и автоматами. Кого-то из них изрядно потрепало не в одной мальчишеской войне, этот человечек без ноги, как в сказке "Стойкий оловянный солдатик", этот со следами зубов любимого щенка, тот весь в царапинах - шрамах, наверное выдающийся полководец, что выиграл не одно сражение.

Да будет бой!

Солдатики пошли в наступление. Снаряды разрываются, звучат автоматные очереди, детское "тра-та-та, ты убит!", "а вот и нет, не попал, мимо!", " у меня есть ещё одна жизнь и патроны не закончились, бабах!", "чурики, я в домике" и победное решительное "ма-маааа, я так не играю, скажи ему!!"
А картонные домики рушатся на глазах. Детский кулачок со злостью и раздражением опускается на крышу домика - многоэтажки, и он под силой удара сминается, гнётся, хрустит и ломается.

Разлетаются кубики лего в разные стороны - это мяч- снаряд влетел в жилой комплекс. Пластиковые деревья, фигурки зверей из зоопарка рассыпаются, валяются тут и там. Машины сталкиваются друг с другом, сопровождаемые детским громким "быдыщ!", имитирующим мощный взрыв. Гул, а потом звук падающих самолётов- вертолётов и опять схлопываются, ломаются с треском высотки -многоэтажки. Вокруг разломанные игрушки, скамейки- лавочки, заборчики- ограждения, дорожные знаки - всё валяется в беспорядке. И опять мама будет кричать, что она здесь не уборщица и не нанималась убирать этот бардак каждый день. Яркая иностранная фирменная машинка на радиоуправлении врезается на всей своей игрушечной скорости в заправку и "быдыыыщ!", пожар, разбитые витрины, на помощь спешит огромная пожарная машина с включенной сиреной, от которой даже у соседей болит голова. Спасатели не успели - пожарная машина была атакована вражеским дроном камикадзе.

А, нет, показалось, привидилось. Привидились какие-то заигравшиеся во взрослую войну мальчишки. И город настоящий, и дома высотные, сминает легко как картонный игрушечный домик, артиллерийский снаряд. По улицам остались разбросанными лежать остовы расстреляных ржавых авто, схожих на скелеты доисторических динозавров - чьи-то поломанные игрушки. Спасатели, супер-герои, в срецкостюмах, не из комиксов Марвел, а совершенно обычные люди - герои, тушат не детский пожар от недавнего прилёта. И машина пожарная яркая, большая, красивая, точь-в-точь, как видел в витрине большого детского магазина игрушек.

По улочкам маленького города, настоящего, не игрушечного города, ездили, проламывая асфальт настоящие танки и БТРы, вертели дулом, целились в мирные окна с милыми занавесками в горошек и цветочными горшками на подоконниках.

Целясь в красные черепичные крыши домиков, построенных не из пластиковых кубиков, летит ракета, смертоносная ракета. А чья-то рука заботливо оставляет памятную надпись маркером на обтекаемом теле ракеты, усердно каллиграфическим почерком выводя буквы на оружии, несущим Смерть, утром ещё эта рука с такой же же заботой гладила волосы своего ребенка.
 

Здесь война по-настоящему уносит человеческие жизни, сотни, тысячи. Безвозвратно и навсегда.
Вовсе не игрушечные снаряды ежедневно летят на головы и дома мирных жителей.
Взрываются машины, заправки и в небе жужжат разведывательные дроны, присматривающие себе новую цель.

Мальчишеская игра с настоящими человеческими жизнями, а не пластмассовыми фигурками Лего.
Это всё по-настоящему, теперь это твоя реальность. Ты живёшь в войне. Или это она живёт в тебе, поселилась глубоко в душе, запустив свои холодные костлявые пальцы, сжимает ещё живое бьющееся сердце, обдает ледяным дыханием, забралась к тебе под кожу и зудит. Сука-Война, война - игра.
...

Пусть этот город выстоит, со своими тонкими, хрупкими стенами, с разбитыми стеклами, с израненными узкими улочками, с выщербленным, потрескавшемся, побитым словно оспой, асфальтом. Пожалуйста, пусть этот город выстоит со своими разноцветными, снующими туда-сюда машинами, не тормозящими на переходе, с его цветущими каштановыми аллеями, с катальпами, чьи листья похожи на зелёные сердца. Здесь, в этом городе так громко бьётся сердце, отбивает свой неповторимый бит...

Ваша Ната из Херсона 

Автор: 
Наталя Москаленко